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Soy Jesús Ibarren. Lector empedernido que no pertenece a la academia. Amante del arte en todas sus formas. Hipercrítico de la concepción burguesa y aristocrática de las artes.

domingo, 29 de mayo de 2016

Frio.

 ¿Usted sabe que es el frío?
                    Yo sí.
Son miles de millones de agujas que se clavan
       con intensidad y sin piedad.
Soplidos odiosos que jamás cesan,
     dolores intensos que no ceden,
Furia intensa que antecede a la larga noche
             del invierno eterno.
.
            Usted no se imagina, 
     ni conoce a ese doloroso látigo
    que azota a los que menos tienen.
.
    En su calidez hogareña se lamenta,
          y el crepitar de los leños
                  lo calienta.
         No sienta compasión,
            no sienta pena,
            no sienta nada,
           después de todo
           usted no conoce
a miles de millones de agujas clavarse
por todo
                el cuerpo.
.
      Duerma, coma y beba,
      Que yo sigo aquí,
 poniéndome gris

          en la intemperie. 

viernes, 20 de mayo de 2016

Nuevo.

La noche eterna de una melancolía
que hace polvo los huesos.
Judas y sus besos,
el cuervo oscuro que anuncia el llanto que
antecede a la metamorfosis del joven
en viejo.
La verdad sobre los sueños y
una realidad que estremece de tanto miedo.
.
Toda mi escritura ha mutado hacia un lugar
muy negro.
¿Será a causa del insomnio?
¿Será a causa de las influencias?
o simplemente es despertar en un nuevo milenio,
con sueños nuevos, metas lejanas y
muchas musas de carne y hueso.
.
¿Surrealista o realista?
Según quien lo lea y
se ponga en los zapatos

de ese hombre nuevo.

martes, 17 de mayo de 2016

Ocaso de la escritura.

Cuanta inmensidad me rodea y
yo, un ser tan pequeño,
tan vacío y quebrado por dentro
que merodea los rincones oscuros
de la poesía,
contorneando ese cuerpo bello y armonioso
de letras en unos cuantos versos.
Moribundas almas en pena que corren
en la trasnoche de una vida que ya esta
en el ocaso.
Despedidas y abrazos en los andenes
previos a la partida del tren eterno.
Formas que se hacen sombras en la noche,
lunas contrastadas por el sol y
penas dibujadas por borrachas alegrías.


martes, 19 de abril de 2016

Olvido.

Del dolor y las guerras
        nadie puede escapar
ni salir intacto.
Las luchas contra sí mismo
      tarde o temprano llegan.
Simplemente hay que estar prestos,
        aceptar el destino y rehuir a los optimistas
crónicos.
Apretar los puños y la mandíbula,
            esperar plácidamente sentado en
el umbral de la vejez.
Que el ocaso de los días se lleven todo,

           absolutamente todo lo que fui alguna vez.

jueves, 31 de marzo de 2016

Cartas al poeta. (Para Karmelo Iribarren)

Intercambiamos buenos cometarios
escuetos y lacerantes a veces,
otros de halagos.
Brindamos a la distancia con cerveza y
fumamos los mejores tabacos
Le comenté de la imagen de Borges
en mi biblioteca y los dibujos de mi hija,
los papelitos con anotaciones pegados
y los libros desordenados,
él me dijo que en San Sebastián el
Cantábrico estaba picado y
que esa tarde se había ido a un recital de poesía,
luego en su casa escribió varios poemas y
bien entrada la madrugada lo asaltó un sueño:
Dialogaba con Bukowski y el viejo le decía
no jodas con eso de los poemas,
tomemos hasta quedar inconscientes.
Y él, con mucho esmero destapó un tinto
sirvió tres copas –una para Hank, una para Linda y otra para él-,
todo iba bien hasta que uno de los gatos saltó en su regazo
y en ese instante todo se fue aclarando.
Debajo de su cama había tres copas,
una botella y

el maldito gato.

lunes, 21 de marzo de 2016

Poemas.

Desde el rincón oscuro,
tapado de libros y papeles,
creo mis poemas y
pienso:
-¿Son la invención de mi mente
o las estrofas se me revelan como
entes independientes?-

Con ellos comencé a bucear
el mundo de las letras,

luego aparecieron los cuentos,
relatos y alguna novela.

Su música me lleva a surcar
los caminos pantanosos del
corazón, y siempre la interrumpe
la luz de la razón.

Todo se compone de versos y
estrofas,
gracias a ellos –mis poemas-,
observo esta vida

liberando mi mente de las
irracionales cadenas de

lo que llaman existencia.

viernes, 4 de marzo de 2016

El progreso.

El tabaco y la cerveza,
        la madrugada y las mujeres.

La introspección y el
              silencio.

 Y de repente un tipo lanza un
                escupitajo.

Yo sigo con mi lapicera y
                el anotador.

Un rico que se queja y
           el cocinero que se asoma.

La vieja que pide un té y dos
               parroquianos toman cerveza;

 a uno le dicen “tumba” y a otro
              le gritan “cabeza”.
      
Los dos son peligrosos y  sus
           dichos tienen algo de ponzoñoso.

Todo pasa aquí, en el bar el progreso.

Yo pido un whisky, la cuenta y
         una medida de suerte,
                     esta noche tengo decidido

esquivar la muerte.