El cuerpo del delito.

No ser permeable a la injusticia y dolor

es un crimen sin cuerpo del delito.

Si la justicia no fuese más que

una abstracción,

todo este mar de colores desordenados

que corren en un rió infinito

serian una hermosa pintura y no

este caos, en lo que muchos

llaman ciudad.

Cuando el fondo se revuelve

el dolor se hace insoportable;

las ganas

de hacerme polvo resurgen y

ese maldito hálito de esperanza

todo interrumpe

como una visita inesperada

que sin llamar a la puerta

aparece.

Destinados a la hoguera.

Me robaron tres poemas,

eran buenos

estaban escritos con el dolor

con la sangre y la parte más oscura

de mis pensamientos.

Fue un concurso que nadie ganó,

un certamen que jamás existió y

 quien sabe dónde fueron a parar.

Yo los prefería en el fuego,

ese mismo fuego que todo lo consume

y lo purifica a través de sus llamas eternas.

Si ese era su destino, se los han arrebatado.

Alguien se arrogó las potestades de un Dios

que decidió por ellos.

Ese Dios los ha perdonado de la hoguera y

los dejó vivir a través de hurto,

porque en el robo se necesita violencia, fuerza,

y aquí solo hubo ardid,

ese mecanismo engañoso y piadoso

para que ellos vivan y

se coronen a la gloria de otros.

Frio.

 ¿Usted sabe que es el frío?

                    Yo sí.

Son miles de millones de agujas que se clavan

       con intensidad y sin piedad.

Soplidos odiosos que jamás cesan,

     dolores intensos que no ceden,

Furia intensa que antecede a la larga noche

             del invierno eterno.

.

            Usted no se imagina, 

     ni conoce a ese doloroso látigo

    que azota a los que menos tienen.

.

    En su calidez hogareña se lamenta,

          y el crepitar de los leños

                  lo calienta.

         No sienta compasión,

            no sienta pena,

            no sienta nada,

           después de todo

           usted no conoce

a miles de millones de agujas clavarse

por todo

                el cuerpo.

.

      Duerma, coma y beba,

      Que yo sigo aquí,

 poniéndome gris

          en la intemperie. 

Nuevo.

La noche eterna de una melancolía

que hace polvo los huesos.

Judas y sus besos,

el cuervo oscuro que anuncia el llanto que

antecede a la metamorfosis del joven

en viejo.

La verdad sobre los sueños y

una realidad que estremece de tanto miedo.

.

Toda mi escritura ha mutado hacia un lugar

muy negro.

¿Será a causa del insomnio?

¿Será a causa de las influencias?

o simplemente es despertar en un nuevo milenio,

con sueños nuevos, metas lejanas y

muchas musas de carne y hueso.

.

¿Surrealista o realista?

Según quien lo lea y

se ponga en los zapatos

de ese hombre nuevo.

Ocaso de la escritura.

Cuanta inmensidad me rodea y

yo, un ser tan pequeño,

tan vacío y quebrado por dentro

que merodea los rincones oscuros

de la poesía,

contorneando ese cuerpo bello y armonioso

de letras en unos cuantos versos.

Moribundas almas en pena que corren

en la trasnoche de una vida que ya esta

en el ocaso.

Despedidas y abrazos en los andenes

previos a la partida del tren eterno.

Formas que se hacen sombras en la noche,

lunas contrastadas por el sol y

penas dibujadas por borrachas alegrías.

Olvido.

Del dolor y las guerras

        nadie puede escapar

ni salir intacto.

Las luchas contra sí mismo

      tarde o temprano llegan.

Simplemente hay que estar prestos,

        aceptar el destino y rehuir a los optimistas

crónicos.

Apretar los puños y la mandíbula,

            esperar plácidamente sentado en

el umbral de la vejez.

Que el ocaso de los días se lleven todo,

           absolutamente todo lo que fui alguna vez.

Cartas al poeta. (Para Karmelo Iribarren)

Intercambiamos buenos cometarios

escuetos y lacerantes a veces,

otros de halagos.

Brindamos a la distancia con cerveza y

fumamos los mejores tabacos

Le comenté de la imagen de Borges

en mi biblioteca y los dibujos de mi hija,

los papelitos con anotaciones pegados

y los libros desordenados,

él me dijo que en San Sebastián el

Cantábrico estaba picado y

que esa tarde se había ido a un recital de poesía,

luego en su casa escribió varios poemas y

bien entrada la madrugada lo asaltó un sueño:

Dialogaba con Bukowski y el viejo le decía

no jodas con eso de los poemas,

tomemos hasta quedar inconscientes.

Y él, con mucho esmero destapó un tinto

sirvió tres copas –una para Hank, una para Linda y otra para él-,

todo iba bien hasta que uno de los gatos saltó en su regazo

y en ese instante todo se fue aclarando.

Debajo de su cama había tres copas,

una botella y

el maldito gato.