Ni Perseo puede un Domingo por la mañana.

Amanecer muy temprano,
un domingo junto a Bolaño,
botellas que destilan alcohol
fútbol inglés,
el calor indomable del verano
Ornado por los safaris al África
y los toros de Pamplona 
de un libro de Hemingway
que me da vértigo y tristeza.
Amanecer fatigado, intrigado;
buscando algo entre los textos
que me revele alguna esperanza
en toda esa masa de hombres
que circula por los bordes
del sueño,
calcinados por las horas interminables
del insomnio de la escritura.
Imagino al Atlas derrotado, hecho piedra,
peñascos y cumbres del universo,
que el fatigado hijo de Zeus convirtió
al gigante con tan solo la cabeza
de una de las tres Gorgonas;
Perseo y sus hazañas
no podrían jamás con todo
el peso insoportable
de los pensamientos
un domingo por la mañana.